Старая печатная машинка лежит передо мною на столе. Комната как будто вибрирует, и стол тихо постукивает деревянными ножками по паркету. Комната заполнена солнечным светом, который наполняет мир уже тысячи лет создания. Все тот же луч, та же машинка... Старые друзья! Тихо перешептываются, и выдают этот разговор пылинки, летая в воздухе как снежинки в тихую зимнюю ночь...
Стою рядом со столом. Положила руку на машинку. Закрыла глаза. Ну же, расскажи мне свою историю!
Вдруг запели птицы, в соседней комнате заиграло фортепиано. Слышен женский смех, и с далека доносится детский плач. Где я?
Солнечный луч все так же согревает комнату, но машинка... Она не покрыта толстым слоем пыли, нет. Она натерта до блеска, новенькая, и стучит, как дятел по дереву. Пишет историю - не произведение, а историю мировой литературы. Роман, может новеллу, печатает молодой человек. Он задумчиво смотрит перед собой - видимо мысли оживают и показывают танец того, что печатают пальцы. Как будто человек разделен, но при этом целостность поражает - рук и головы, разума и Вселенной. Атмосфера наполнена творчеством, витают в воздухе благоговение перед истинами и тайнами, и смелость, которая толкает все это перенести на бумагу, подарив ключ к дверям бытия...
Тук-тук-тук... И я очнулась. Уже путешествую во времени - улыбнулась сама себе. Я уже сижу за старым дубовым столом, а руки сами начали рассказ. Нет, не отдельно. Это единство. Рук и души, меня и Вселенной, сегодня со старыми былыми временами вдохновения и гениальности.
А связала нас старая печатная машинка.
